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ANTONIO SÁNCHEZ GARCÍA
elnacional.com.- Era cierto: la indignidad, en la vejez, no tiene fronteras.
“Pobre del cantor de nuestros días que no arriesgue su cuerda por no arriesgar su vida”. Pablo Milanés
Conozco a algunos de esos trovadores que enloquecieron ante una invitación a la mansión habanera de la embajada británica para tocar, recibir un autógrafo y si él lo permitiera, besar a Mick Jagger. Algo patético, aldeano y rastrero en quienes llevan una vida sometidos al régimen, pero han hecho del elogio y la alabanza a los tiranos que controlan sus cuerdas vocales pasaporte de supervivencia.
Lo peor es que ni lo tocaron, ni obtuvieron su firma ni consiguieron un miserable selfie para mostrárselos a sus nietos, cuando reine en Cuba alguno de los hijos de Fidel o de Raúl Castro y ellos sean ancianitos maquillados al servicio de la nostalgia, como los penosos jubilados del Bella Vista Social Club. Y seguirán entonando loas a una quisicosa llamada revolución. A los pocos minutos de su llegada, el embajador le abrió paso entre la voraz multitud de coprófagos de la triste y zarrapastrosa farándula habanera y lo devolvió a los suyos.
El grupete de momias jubiladas de los gloriosos tiempos de los sesenta, cuando la furia hermafrodita de Mick Jagger despertaba pasiones auténticas entre fumarolas de yerba y efluvios de LSD. Sin que sombreara aún el temor al sida y la cocaína y el haschisch no eran mercaderías malditas. Tiempos de descubrimiento y rebeldía de los que solo queda la voracidad crematística, suculentas cuentas bancarias y la ausencia de toda grandeza: celebrarán sus funerales en el Madison Square Garden cobrando diez dólares la entrada.
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Edo, ese extraordinario caricaturista venezolano, caricaturizó el caricaturesco encuentro entre dos momias de la civilización del espectáculo de la tercera edad: Jagger, Eros desdentado, y Fidel Castro, Ulises en muletas. Describe a la perfección la brutal decadencia de la gloria: un bardo en arrugas y un héroe en formol. 57 años despotricando contra el Imperio, financiando expediciones para derrumbar el capital, echando generaciones de imberbes a los infiernos de las guerrillas latinoamericanas, combatiendo la alienación cultural hollywoodense y parapetando una contracultura de trovas, películas y novelas para terminar invitando al saliente presidente de Estados Unidos a ver un juego de pelota y arriando masas de infelices que flotan en la nada del paraíso tropical a pellizcar las añejas glorias de quienes no tuvieron la sabiduría de los Beatles: saber retirarse a tiempo.
¡Qué tiempos aquellos en los que Milanés le dedicaba una maravillosa canción a Salvador Allende en su combate por la vida, y Silvio Rodríguez inmortalizaba los ojos de Abel Santamaría servidos en bandeja a su hermana Haydée en las mazmorras batistianas! También la historia, en su senilidad, se caricaturiza a sí misma y se repite en el salón de los espejos desconchados como una miserable farsa de sí misma. Hay algo de humillante y cobarde en esa visita de Obama y ese postre añejado. Una ofensa a quienes algún día creímos en la revolución. Para llegar a la madurez viendo que ella es la opereta de dos centavos de rufianes y pandilleros como los que han sacado a relucir lo peor de la mediocridad, la maldad, el hamponato, la criminalidad y la cobardía de los venezolanos.
Era cierto: la indignidad, en la vejez, no tiene fronteras.
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