La buena vida de mi padre

Mi padre murió antes de cumplir los 86 años. Una amiga me dijo: al menos tuvo una buena vida, hijos, nietos, biznietos que lo querían…, su frase me dejó pensando, por lo que he rememorado episodios de su vida.

Huérfano de madre, se radicó en La Habana, y comenzó a trabajar desde los 14 años, como mandadero en el otrora Intur, actual Ministerio del Turismo. Allí se superó y llegó a ser administrador de una imprenta. También laboró en publicidad, en vallas y lumínicos.

En su larga trayectoria fue miliciano, machetero, y destacado en trabajos voluntarios; en fin, se desgastó en cosas que, a la larga, nunca le fueron reconocidas. No le entregaron un auto, aunque se lo merecía; en su juventud solo le dieron un viaje de estímulo por los países socialistas, que se quedaría en su memoria como algo muy grande; eso fue lo único positivo de todo su esfuerzo personal.

Tenía dos medallas: una de la Alfabetización y otra por trabajador destacado. Vivió siempre con carencias materiales. Cuando se jubiló –con menos de 300 pesos–, cayó en el olvido, nadie se preocupó más por su vida. Se dedicó por completo a la familia, era el handyman, y lo que no sabía hacer, lo averiguaba. Vendía cigarros y limpiaba ollas de presión para buscarse algo de dinero.

Cuando tuve a mi hijo se mudó para mi casa para ayudarme a tiempo completo. Se dedicaba a las tareas domésticas sin ningún tipo de prejuicio. Era mi mano derecha. Nos llevábamos muy bien, siempre compartimos el gusto por la literatura, pues era un lector empedernido.

Ya anciano, sufrió una isquemia, y sus condiciones  se deterioraron. Solo leía y veía la televisión. Pero se mantenía al tanto de las noticias, le interesaba la información. El deporte fue otra de sus pasiones.

En mi  casa natal hubo un derrumbe en 2011; por suerte, él se encontraba en la mía. La vivienda fue demolida. Se quedó sin casa. Nunca se le entregó a mi familia una vivienda de tránsito.

Resulta irónico, que se le pidió ayuda al Ministerio del Turismo a través de carta, explicando la situación de mi padre, que contenía toda su trayectoria como trabajador ejemplar, y la respuesta fue simple: no tenemos fondo habitacional. Con un manotazo fue olvidado un ser humano que se entregó por completo a ese ministerio. Una vida omitida, un nombre borrado por la desidia de una sociedad.

Por Irina Pino (Havana Times)